La NFL y Madrid: de las emociones a lo vivido sobre el verde

Aunque gran parte de mi corazón era azul delfín, ayer disfruté de cada snap, de todos y cada uno de los snaps, embobado, como si hubiera sido un gran partido de football. No lo fue.

Aunque prevalecieran las defensas, que se mantuvieron en su sitio, casi siempre, y permitieron pocos alardes, los constantes errores ofensivos intentaron deslucir una tarde que ya brilla con luz propia en los libros de historia. No lo consiguieron.

Aunque los refs pitaran una de las interferencias de pase más vergonzosas de los últimos años, su labor fue casi siempre correcta y hasta el árbitro jefe intentó cantar un delay en un pésimo castellano. Gracias por el intento.

Aunque el acceso fue complejo y los asientos no aptos para gente alta y/o bebedora, nos acurrucamos como pudimos, haciendo equilibrios con la cerveza mientras los vecinos de asiento iban y venían y los aguadores paseaban su manguera a 9 pavos el chorrito. No perdimos el tiempo en quejas absurdas.

Aunque Daddy Yankee y Bizarrap fueran unas pésimas decisiones musicales a priori, supieron mantener el clima festivo y bailongo que había en las gradas. Y hasta un patán cuadriculado y sin ritmo, como servidor, meneó un poco las caderas tanto en el entretiempo como en los ratos de forzosa detención por tiempo muerto o lesión.

Aunque tuviéramos que esperar más de dos horas para ver el primer touchdown, la segunda parte fue más entretenida, la incertidumbre del marcador ayudaba, la posibilidad de que hubiera tiempo extra nos hacía soñar con un ratito más de football y un par de clásicos como Take Me Home, Country Roads y Sweet Caroline hicieron que el público se pusiera de pie y que gente conocida, pero separada en las gradas, se buscara con los ojos y con las manos para cantar y abrazarse en la distancia.

Aunque ni Dan Quinn ni Mike McDaniel estuvieron a la altura deportiva de las circunstancias y el play calling fuera entre criminal y abominable, sobre todo en la redzone, y sobre todo en cuartos downs, hubo jugadas que nos llevamos grabadas en la retina, en el cerebelo o en el corazón, allá donde cada uno las guarde. La interceptación de Jack Jones, la carrera de Marcus Mariota, la recepción de Jaylen Waddle, la animosidad de Chris Rodríguez y de Ollie Gordon, el oportunismo de Deebo Samuel o la dureza precisa de Jordyn Brooks valieron y mucho la pena. Aunque al football de los domingos a las 7 no se juega con los pies, los pies son una parte imprescindible del football de los domingos a las 7.

Matt Gay se convirtió en protagonista involuntario del encuentro al fallar dos patadas que deberían haberle dado el partido a los Washington Commanders. En un estadio cerrado y a esa distancia, un kicker no puede fallar a estas alturas de la película, al menos no dos veces. Ya no estamos en 1987. ¿Peligra su empleo? Veremos. Confío en que no, ya que me pareció un muchacho simpático y cabal en rueda de prensa. Decisiones ramplonas, errores de cálculo, falta de provisiones, actitudes melifluas, estrecheces, incapacidad arbitral e idiomática, pérdidas de tiempo y algún drop sin sentido no deslucieron, en fin, un espectáculo como no hay nada igual.

La NFL no te deja indiferente, te atrapa en una red de infinitos y pequeños momentos únicos de la que es imposible soltarse. La emoción, como dice mi amigo Carlos (y me enorgullece llamarle así), corre a raudales por entre el viento y las canciones, de asiento a asiento, convirtiendo el vulgar acto de ver un partido en una experiencia abrumadora que no soy capaz de metaforizar. ¿Merecieron ganar los Miami Dolphins? No sabría asegurarlo. En el cómputo total, a los puntos, a mí Washington me pareció todo el rato un pasito por delante. Viniendo de dos equipos cuya temporada parece terminada, el esfuerzo fue mayúsculo. Volveremos, dice Goodell. Y Los Indies estamos reservando fechas en el calendario. Fue mi primera vez, pero no será la última.